Я погребён в своей квартире,
Я сам себя замуровал.
Уверен, что в бездушном мире
Никто по мне не тосковал.
Меж стен я, будто бы в могиле.
Кровать - холодная, как гроб.
Неведомой подвластен силе.
Хандра. И, кажется, озноб.
Диагноз прост. Но вот леченье...
Боюсь, здесь не меня лечить.
Мое от мира отреченье -
Всего лишь нежеланье быть
Шурупом в сложном механизме,
Где нет ни разума, ни чувств,
Где утопает все в цинизме
И осквернении искусств.
Весь мир, каким его мы знаем,
Каким его создали мы,
Идёт ко дну. Мы пожинаем
Плоды своей сердечной тьмы.
И вот, отшельник в злобном мире,
Я жду, когда придет конец.
И горько мне, что тьма в квартире
Светлее тьмы людских сердец.
Погребённый
© Copyright: Присакарь Иван, 2020
Свидетельство о публикации №120122601395
Свидетельство о публикации №120122601395
Рецензии
