* * *
Не терплю я, когда возражают,
Не терплю я, когда поправляют,
В этих случаях даже мотыга
У меня непременно стреляет.
И лежат на земле оппоненты,
Рядом с ними дымятся мотыги,
И в стране продаются повсюду
Лишь мои гениальные книги.
Понимаю, что прочим поэтам
Это будет приятно едва ли,
И я выстрелю в них из мотыги,
Чтобы больше они не страдали.
Ничего не поделаешь, братцы,
Настоящее счастье жестоко.
Вот поэт, из мотыги убитый,
В небо выпучил страшное око.
А чего ему в жизни хотелось,
А о чем ему в жизни мечталось?
Да о том, чтобы злая бацилла
В пузырьке ему как-то досталась.
И чтоб он с пузырьком обходил бы
Ежедневно с десяток фуршетов,
И тайком беспощадно травил бы
Выпивающих мирно поэтов.
Не терплю я, когда возражают...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2020
Свидетельство о публикации №120122508610
Свидетельство о публикации №120122508610
Рецензии