воет вьюга, или жалкий пёс,
то ли утро на дворе,
то ли снег,
в очи будто пыль,
и она густа,
не прощаюсь,
не прощаю,
далекА.
вон огни на свалках из чужих сердец
шевелятся, двигаются — хотят жить,
утопает злость на глубинах едкой тоски,
значит то не вой, вовсе,
то у вурдалака обычный обыденный "мир"
17.48
25 декабря 2020
вполоборота
© Copyright: Гелена Смилянская, 2020
Свидетельство о публикации №120122507262
Свидетельство о публикации №120122507262
Рецензии