На сцене небольшого театра

Если умирать, то на сцене небольшого театра,
Не доводя до финала последней оды,
И не надо слёз, не сторонник антракта,
Покуда не рухнут на плечи своды.

Я не лирик, быть может, ошибка,
А в стекле всё маячит вопрос:
Куда же пропала твоя улыбка,
Неужели на сердце вновь правит мороз?

Но отгоняя те стаи к разу,
Вновь собираюсь пешком до Гостинки.
Поэт не скупится на броскую фразу-
Он рубит с плеча, как умел по старинке.

И знаешь, как глупо судить по отрывкам,
Жизнь раскидавши на "до и после".
Тут история рысью по рваным обрывкам
От того, кто творил без "в сторонке", "возле".

Так давай, отражение, смейся,
Над глупцом и его любовью.
Но напрасно всё, тормози, не надейся,
Не будет мытарств, упоенных болью.

Будет баталия разума с чувством.
Нигилизма дурманящий яд;
Всё то, что читатель линчует "искусством ",
Срывая с груди планку псевдонаград.

А знаешь ли ты, что такое жить
В закулисье обрушенных сводов?
Как жертвовать снова, ненавидя любить,
В тени исхудавших исходов.

Пусть черновик этот станет театром -
Последним прибежищем мёртвых душ.
А я выйду на сцену пред крайним актом,
Для тех, кому странник и всячески чужд...