Надо просто желать и желать Подборка 12236

СЕРГЕЙ  НОСОВ

НАДО ПРОСТО ЖЕЛАТЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 12236


   .   .   .
Надо просто
желать и желать
и когда-то
желанья твои
превратятся в цветы
на поляне
и в деревья дремучего леса
вокруг
что шумят шаловливо
зеленой листвой
и в красивую девушку рядом
без всякого платья
что готова обнять
и дарить тебе счастье
и в луну золотую
на небе глубоком
где сгорают
счастливые звезды
как костры
те что бог зажигал для тебя
на всю ночь.

   .   .   .
Вся жизнь есть храм
где ты увидишь бога
за каждым облаком
на небе голубом
и волшебство найдешь
в любом пруду
когда купается в нем
молодое солнце
в чудесном мае
утром золотым
иконой может стать
любая роща
шумящая так славно
на ветру
и в ней найдешь
заветную любовь
веселую
счастливую простую
что обещали
ангелы в раю.


   .   .   .
Жизнь построила
дом счастья для тебя
в нем - лишь только то
что тебе нужно:
небо голубое
облака
и луга зеленые повсюду
дивные
дремучие леса
сказочные феи
и поляны
где они
танцуют и поэт


ну а больше
ничего и  нет
дверь закрыта
и никто не входит
только птицы
по утрам поют.



   .   .   .
Случайность - не бог
и не станет
тебе помогать
слепая случайность
сегодня бывает
счастливой
а завтра
и в пропасть
тебя заведет
она ведь как пьяный
совсем человек
играющий в карты
с своею судьбою
готова порою
и все проиграть
в одночасье
и душу и тело
и счастье великое
просто
пустить с молотка
и жить
как ни в чем ни бывало


но если порой
за случайностью
кто-то с улыбкой
стоит
она обещает
волшебные встречи
большую любовь
словно за руку
в дом приведет
и чудным теплом
словно солнце
в июле согреет.
.

   .   .   .
Ты создаешь
мгновенно настроение
любви восторга
или одиночества
за счет чего -
не можешь и сказать
одного взгляда
часто и достаточно
чтоб в комнате
вновь
расцвели цветы
а светлым утром
распахнешь окно
ворвется ветер
как мальчишка
в комнату
и будет без умолку
хохотать


пошлешь кому-то
нежный поцелуй
и под окном
так птицы запоют
взволнованно и сладко
словно чувствуют
как улетел
твой поцелуй воздушный
в загадочные
дальние края


весь мир вокруг
волшебный и таинственный
и ты его обнял
сегодня радостно
как милую
и ласковую девушку
которая
так ждет твоей любви.



   .   .   .
И слышу ли я
шелест листьев…
ведь ночь
тишина
в моем темном окне
и счастливое
пение птиц
я ведь слышать
сейчас не могу
до рассвета
облака в темном небе
закрыли
все яркие звезды
плащами своими
как странники
что идут
неизвестно куда
и все время молчат


но я  чувствую -
звезды горят надо мной
шепот листьев
доносится ласковый
издалека
и мне слышится
пение чудное  птиц


пусть мне это
сейчас только чудится
это мой
удивительный мир
я коснулся его
как касаешься девушки
милой
той которую любишь
всю дивную
лунную ночь.



   .   .   .
Я с небом голубым дружу
как дружат с девушкой
из чудной сказки
и с деревом дружу
зеленым
у окна
как дружат в детстве
маленькие дети
и даже подружился с облаками
как с давними знакомыми
в том мире
где можно плыть
куда я захочу
и никогда уже не возвращаться
к теням
оставленным у дома
во дворе
в прошедшем времени
давно ушедшей жизни.




   .   .   .
Самое лучшее
что можешь ты найти -
свой угол
где-нибудь
на маленькой окраине
пусть не вселенной
а большого города
где птицы
по утрам поют
и за окном есть
одинокий сад
с прудом заветным
в глубине
таинственной
в котором бродят
вечно облака
как овцы белые
неторопливо
и солнце гладит их
лучами
как всегда


и там ты будешь жить
и летом и зимой
совсем один
и сохранишь все счастье
в шкатулке чудной
на своей груди
которую тебе
дарили в детстве
волхвы великие
на долгие года.



   .   .   .
Ты на ринг
не выходишь
сражаться
с чужими людьми
кулаками не машешь
со свистом
естественно
но ведь каждый
чужой человек
живет в собственном
облаке
и вот в нем
или с ним
и приходит тебя
навестить

и тогда
ты опять начинаешь
страдать от удушья
открываешь окно
хочешь
свежего воздуха
хоть ненадолго
глотнуть


и так рад
когда этот
чужой человек
вновь уйдет
вместе с облаком тем
где он был
словно в коконе
и от облака этого
стало
так трудно дышать


но останутся долго
в душе
и в квартире
миазмы чужие
словно здесь побывала
и жадность и зависть
ничего
не нашла для себя
и ушла


не зови
всех подряд
в светлый мир
своей жизни
в котором так славно
душе -
наследят сапогами
натопчут своими
ногами
захватают руками
немытыми
и улыбаясь уйдут
не сказав
тебе даже
и доброго слова.



   .    .   .
Наверно есть
какие-то иные
города и страны
и моря
но я родился здесь
под этим небом
где мне
родными стали
облака
где я дома давно
считаю братьями
и сестрами -
деревья
в старом парке
и все дворы
в которых я бывал
милы мне
словно маленькие
дети


другого мира
я и не хочу
хотя бы он и был
намного лучше
как не нужны нам
ни чужая мать
чужой отец
и вся земля чужая.



   .   .   .
Невероятного
сегодня нет
луна садится ночью
на колени
и так целует жарко
как девчонка
и ласковой становится
опять
и взявшись за руки
бежали облака
по небу темному
в испуге
до рассвета
как будто бы
боялись злого черта
там на окраине
чужой земли
где небо
сходится с морями
и говорят
что тонут корабли


и я любил
простую тишину
которая казалась
доброй феей
шагнувшей утром
вновь
в мое окно
с волшебным
дуновеньем ветра.



   .   .   .
Если буду писать я
о том
что действительно вижу
и любого прохожего
стану пускать
на страницы стихов
у меня будет улица
полная шума
и сияния ярких
безумных витрин
и поедет автобус
по каждой странице
светофор загорится
в углу
моей комнаты
и в пожарной машине
уедут все те
с кем я жил
в неизвестные страны
где всегда говорят
на другом языке.


   .   .   .
Я с тобой великан
и ты вся у меня на ладони
словно маленький
нежный цветок
я целую твои лепестки
и они улетают
в далекое небо
совсем голубое
там их ждет одинокий
задумчивый бог
и положит в свою
золотую шкатулку
чтобы помнить о том
как тебя целовал я
держа на ладони своей.










   .   .   .

Я знаю
что все это хорошо
пускай и говорят
чужие люди
качая головами -
все не так…
конечно так
я это понимаю
когда коснулся неба
голубого
и в нем увидел
белые цветы.










   .   .   .

Я жизнь нашел вторую
или третью
в широком поле
и среди цветов
она во всем
такая молодя
как будто ей
всего семнадцать лет
и она только завтра
станет взрослой
и будет целоваться
до утра.











   .   .   .
Как светло
в этом мире
и как я его полюбил
я не знал
что он вместе со мной
поднимается в небо
и сады его там
среди белых как снег
облаков
и в них гроздья
волшебных плодов
на деревьях
и тепло там всегда
как в раю
и чудесные птицы поют
хотя может быть
это я рай вспоминаю
я ведь был в нем
когда я на свет появился
и на землю спуститься
еще не успел.











   .   .   .

Я буду еще дольше
жить на свете
чем призраки
бездомные живут
и так же
появляться по ночам
и днем кому-нибудь
казаться постоянно
и много жизней
для себя иметь
больших и маленьких
красивых и не очень
и их любить
меняя постоянно
и оставляя
только для себя.










   .   .   .

И я живу давно
в словесном мире
где даже солнце -
просто на словах
все светит светит
где-то в синем небе
и птицы на словах
поют так славно
перед окном
обычно по утрам
и девушек
я на словах целую
и жарко на словах люблю
и даже позабыл
вот как это без слов
получится
любить на  самом деле.








   .   .   .

И ты запомнишь
этот странный день
когда к тебе
пришел седой волшебник
и говорил
чудесные слова
они летали в воздухе
как птицы
садились на руку тебе
и ворковали
о счастье сказочном
которого коснуться
так сладко
даже и во сне.








   .   .   .

Мне лучше
когда меня любят
но в целом
итак хорошо
тебя целовать и прощаться
и дальше лететь
целый день
как будто бы
в этом задача -
лететь постоянно на юг
и редко к земле возвращаться
всего лишь
на звездную ночь.













   .   .   .

Пушистый мир
он создан для тебя
в нем все пушистое
дома деревья люди
их можно гладить
или целовать
и ночью класть
тихонько под подушку
и с этим миром
под подушкой
спать
и видеть сны
про розовое море
как в нем купается
невинная луна
сняв золотое платье
как русалка
и показав  тебе
без всякого стыда
девичьи прелести свои
со смехом.







   


   .   .   .

И у тебя есть все
что я хочу
но только ты
все время убегаешь
тебе так нравится
таиться от меня
как будто мы
играем в кошки-мышки
как маленькие дети
во дворе
и когда ты
вновь выглянешь
из норки
я поцелую тебя так
как ты не хочешь
чтобы тебя я
жарко целовал.















   .   .   .

Нет жить не хуже
и не лучше
чем жилось когда-то
лишь только стало все
на свете по другому
нет удивления
и нет стыда
и день теперь всегда
короче ночи
а ночью все возможно
как обычно
никто не видит
и никто не слышит
и вот творится
всякое такое
о чем и не расскажешь
никогда.










\


   .   .   .

Ты моя маленькая фея
и я знаю
ты родилась недавно
на листе
в пруду волшебном
и теперь тоскуешь
тебе одной
так грустно на земле
но я тебя увидел
и целую
и ты теперь
дюймовочка моя
которая так быстро
вырастает
как первые
весенние цветы.













   .   .   .

Попасть в эту пещеру
все хотят
но выбраться оттуда
невозможно
в ней остаются
просто на всю жизнь
танцуют любят
иногда тоскуют
и света белого
не видят никогда.


















   .   .   .

То ночь длиннее дня
то солнце
меньше чем луна
то травы вырастут
до крыши дома
и бродят в них
такие маленькие люди
что их
и не увидишь никогда
их ищешь
словно муравьев
среди песчинок
и не о чем
ведь с ними говорить
их голоса -
как писк мышей
которые боятся
огромного
и страшного кота.















   .   .   .
Ты там живешь
где птицы не поют
и где цветы
вообще не расцветают
где опадают листья
круглый год
а снег лежит
и в марте и в июле
где всем
на все на свете
наплевать
и происходит все
что только может
твориться на земле
и день и ночь.













   .   .   .

Ты камнем был
и все лежал
годами неподвижно
на дороге
ну а теперь
пушинкой стал веселой
летишь себе
и кружишься в полете
и все  тебе
не страшно и смешно
свободен ты
и никому не нужен
кому пушинка легкая нужна?
на ней не улетишь
на небо голубое
зато она  весь день
так весело смеется
и кружится
и ловит свое счастье
с улыбкой радостной
так ловко на лету.




   .   .   .

Желания
как сладкие конфеты
ты набиваешь ими рот
а проглотить не можешь
и так живешь
с набитым ртом всю жизнь
остановись
забудь все что хотел
и думай что теперь уже
не хочешь
ну просто ничего
на этом свете
ни солнца ни луны
ни дня ни ночи
ни сказочной любви
ни девушек красивых
ни осени
ни радостной зимы
а просто так
плывешь на облаке
с улыбкой
на край света
где ничего не будет
никогда.














   .   .   .

Никому ты не должен
в обыденном мире
ни холодному солнцу
на небе
ни облезлому дереву
в темном саду
ни кустам
у забытой дороги
ни заросшему тиной
пруду
ни прохожим
что мимо идут
неизвестно куда
ни тому
кто все это придумал
и остался стоять
в стороне
словно нет его вовсе
на свете.










   .   .   .

Уходит тропинка
одна среди ночи
до самой души
которая
молча живет
в том далеком лесу
где вокруг
только
томные вздохи.








   .   .   .

Раскачивалась люстра
и на стенах
глаза горели
черные большие
и видели
всю нежную любовь
по комнате
она кружилась
и сгорала
и море искр
взлетало к потолку
где замирали
вздохи
или стоны
как стаи сказочных
волшебных птиц
теряющих в полете
свои крылья.












   .   .   .

Ты вовсе не идешь
пешком по небу
расталкивая молча
облака
на встречу с богом
или на прогулку
живешь как жил
спокойно на земле
но кажется
она другого цвета
и воздух стал
тяжелым и густым
его вдыхаешь
словно пьешь сироп
и он насквозь
пропитан счастьем
похожим
на парное молоко
и мир совсем иной
чем был когда-то
такого мира
ты и не видал
ведь в нем вокруг любовь
наивная нагая
какой теперь
не встретишь никогда.











   .   .   .
Луна сегодня
 спрыгнула с небес
в мое окно
и долго целовала
как девчонка
счастливая
и очень молодая
которой
снова хочется любить
и звезды танцевали
в ярких платьях
всю эту
удивительную ночь
пока творились
в небе чудеса
и с звонким смехом
падали на землю.










   .   .   .

Душа
как шорох листьев
в темном парке
как свет луны
за сумрачным окном
или шаги
по коридору ночью
и потому
с ней трудно говорить
она проста
как снег зимой
который утром выпал
и вот лежит
повсюду на земле
и так сложна
как мир
где очень  много
и слез и смеха
и тоски и счастья
с любовью
и со смертью пополам.












   .   .   .

Ты живешь как травинка
в заброшенном поле
и как дерево
в старом заросшем саду
любишь небо
послушен горячему солнцу
и боишься
безжизненных
темных ночей
и плывут облака над тобою
как странные
белые птицы
собирая один за одним
незаметные дни
твоей прожитой жизни
так легко
словно это пушинки
и их ветер осенний
уносит в далекие страны.












   .   .   .

Ты можешь стать
кузнечиком веселым
и будешь прыгать
выше головы
а бабочкою станешь
представляешь -
кругом поляны
и на них цветы
летай себе
и собирай нектар
и думай вечно
как же жизнь красива
и крыльями маши
большими пребольшими
всю свою чудную
и радостную жизнь
но ты стал деревом
в глухом лесу
и вот стоишь
среди других деревьев
молча
год за годом
пока тебя
не срубят на дрова.











   .   .   .

Я превращусь когда-то
просто в каплю
на пустом стекле
а может в букву
на листе бумаги
всего одну
в которой смысла нет
ну что она без слова
может значить
и все равно
я так же верю в жизнь
как верит дерево
в простую землю
поскольку из нее
оно растет
и ею живо
как и все на свете.













   .   .   .
Как будто
стаю голубей
ты выпустил
в седое небо
и вот оно
вдруг стало голубым
и солнце
как волшебный шар
вновь загорелось
золотистым светом
он дарит всем
и нежность и любовь
и девушка
счастливая нагая
неслышно пробежала
по траве
в бескрайнем поле
где кругом
цветы
и ширь безбрежная
и чудная такая
какой и не бывает
на земле.



   .   .   .
Ты из сказки
которую я написал
и на первых страницах
той сказки
наивное детство
с голубыми цветами
на розовом платье
а на самой
последней странице
любовь
в чудном юном
весеннем лесу
в нем подснежники
как поцелуи
провожают тебя
вдоль тропинки
что ведет
на окраину мира
где счастливые феи
живут.






   .   .   .
И на глазах моих
распустится цветок
и листья на деревьях
зеленеют
и небо стало
чудно золотым
как будто бог его
покрасил
свежей краской
и кисточку
на солнце обмакнул
и снова
дирижирует оркестром
исполнившим
мелодию любви
среди полей
лесов
и рек бегущих
к своим морям
как девочки
бегут
с восторгом
к маме
напрыгавшись
у дома во дворе.




   .   .   .
Любовь - это болезнь
которая однако
исцеляет
недуги старости
и смерти
иногда
и заболеть так чудно
той любовью
и принимать микстуры
от любви
заболевая только
еще больше
своей любимой
созданной из пены
высоких волн
в том море голубом
где без конца тонуть
мучительно
и сладко.




   .   .   .
И жить без плоти
как без красоты
когда весь мир
прозрачен
и ты видишь
его до дна
не чувствуя где тело
а где душа
где радость и любовь
а где лишь море
тишины бездонной
то самое
в котором нет восторга
и тонет все
что  было на земле.




   .   .   .
Обыденность
нас лечит от восторга
так как улыбка
лечит от несчастья
пусть говорят
что нам она скучна
она нужна нам
просто как лекарство
как горькая таблетка
тишины
эта обыденность
и в ней все так привычно
как будто ты вокруг
все уже видел
когда еще родиться
не успел.




   .   .   .
И мир раскрылся
как большая книга
и на странице неба -
облака
а на странице моря -
только волны
и на странице
сказочного счастья
нагие феи
вновь танцуют ночью
как языки огня
танцуют при пожаре
и стон стоит
от жгущего земного
но так упрямо
рвущегося в небо
святого упоения любви.




   .   .   .
Я не бываю
грозным великаном
и гномом не бываю
никогда
сокровища таящим
под корнями
в дремучем
и загадочном лесу
но я бываю
всадником счастливым
на скачущей
волшебной кобылице
и иногда
бываю тем огнем
который поглощает
все на свете
от жадности безумной
жить и жить.




   .   .   .
Ты становишься
ближе и ближе
как будто бы я
опускаю
высокое небо
руками
где ты просто
лежишь в облаках
поднимаю
красивые волны
на море
что несут тебя
прямо ко мне
на песок золотой
и заставлю тропинку
кружить и кружить
по дремучему лесу
чтобы ты
прибежала по ней
на поляну
удивитльной
нежной любви
где тебя я
опять поцелую
как целуют
цветы на рассвете
когда лес утопает
в прозрачной
сияющей чудно росе.





  .   .   .
Ты босая
подходишь ко мне
но потом
отступаешь опять
в тишину колдовского
дремучего леса
и не знаю
когда же ты хлынешь
чудесной волной
на меня
и в кого превратишься
на самом счастливом
рассвете
но я чувствую
юность твою
и дыхание слышу
ощущаю
горячее нежное тело
то которое
сладко ласкать
когда близится
розовый день.




   .   .   .

Мир ночи
намного  добрее
к тебе
чем кричащий
сияющий день
он гладит
как будто руками
усталую душу
своей тишиной
ты  можешь мечтать
и никто
не одернет  тебя
пустынные улицы
просто не скажут
ни  слова
луна не нагнется
чтоб шапку сорвать
с беспокойной
твоей головы
и  грустные звезды
так нежно глядят
словно любят тебя
с малых лет
и все о желаниях
детских твоих
уже  знают.



   .   .   .
Я на радость
имею конечно
какое-то право
хоть по паспорту
чтобы была
раз в году
незаметная
очень простая
наивная радость
никому недоступная
только – моя
так которую я не отдам
даже богу
и прохожим ее
никогда не позволю
отнять
и к себе унести
за заборы
в пустые дома
и в мешках увезти
от меня
в незнакомые страны
где растут на чужой
и захваченной радости
все города.



   .   .   .
Вот хорошо тебе
жить дома
и не видеть
зима ли
осень ли
гуляет за окном
то вся в снегу
то вновь
с охапкой листьев
то шаловливая
то почему-то злая
как будто ты ей
что-нибудь сказал
обидное
в раскрытое окно
которое
смеясь захлопнул
снова
и пьешь свой чай
с горячими блинами
и видишь только
вечность на часах.



   .   .   .
И в небе облаков
наверно больше
чем птиц
летящих над землей
в любое время
года
и в море больше волн
чем может быть
песка на берегу
и муравьев в лесу
конечно
много больше
чем в городе людей
и бабочек красивых
не меньше чем цветов
на белом свете…
как мир велик
огромен и чудесен
и сколько в нем
тропинок и дорог
иди куда захочешь
днем и ночью
но только
возвращайся
в те края
где ты родился
когда-нибудь тайком
и на рассвете
тогда и будешь
вечно молодым.


   .   .   .
Мир стал обычным
все в нем
очень просто
на улице
всего лишь один дом
в нем дверь одна
всего одно окно
под крышей
одна труба
высокая такая
что ангелы на ней
всегда сидят
когда играют
для тебя на скрипке
и провожают
в небе облака
в далекие
загадочные страны
где солнца нет
вместо него луна
так ярко светит
людям
днем и ночью
что им все время
хочется любить.



   .   .   .
Вам нравится
солидно рассуждать
и взвешивать упрямо
«за» и «против»
подсчитывать
восторги и утраты
давать расписки
в том
что время вышло
для маленькой
и радостной любви…
а все идет иначе
как всегда
жизнь кружится
в своем водовороте
и вы в ней
щепочкой танцуете
все время
и вся она -
спешащая куда-то
прозрачная
весенняя вода.



   .   .   .
И вновь со мной
лирическая осень
она гуляет
рядом за окном
в коротком платье
милая простая
в своем девичестве
оставшись навсегда
и я люблю ее…
ведь это - просто чудо
что она стала нежной
для меня
и ждет меня
безлунными ночами
и плачет
если нет меня сегодня
и так порой
танцует для меня
как не умеют
феи и русалки
для всех своих любимых
танцевать.




   .   .   .
И я живу уже
в счет завтрашнего дня
а на сегодня
лучшее - все прожил
и делаю лишь то
что будет завтра
в счастливой этой
жизни у меня…
цветы цветут
в счет завтрашнего дня
на подоконнике
и солнце светит тоже
за завтрашнее утро
из окна
а вот сегодня
ничего и нет -
сегодня в завтра
тихо превратилось
оставшись незаметным
для меня
так лист бумаги
остается белым
хотя на нем
вчерашние стихи
которые увидишь
только завтра
когда начнешь их
заново писать.




   .   .   .
Свое не интересно
а чужое
все время хочется
попробовать на вкус
пожить бы
в чужом доме
хоть немного
хозяином
как будто бы
он твой
в чужой стране
гулять бы
с таким видом
как будто вся она
твоя навек
с чужой женой
побыть бы
как с своей
в постели ночью
часы чужие
взять с собой
в дорогу
но время оставлять
на них свое
пойти чужой тропинкой
к своей цели
и в чужом поезде
уехать преспокойно
который
не приходит на вокзал.


   .   .   .

Он ходит
всем придавленный
на свете
песком и снегом
и сырой землей
водою
или воздухом холодным
как будто он
все время в подземелье
а выглянет -
его придавит небо
своей тяжелой
каменной плитой
и чувствует он
сам себя букашкой
которую так просто
раздавить
и одним пальцем бога
или ногтем
красавицы
что делает сегодня
себе с восторгом
чудный маникюр.







   .   .   .

Запомню я небо
взлетевшее так высоко
как синяя шляпа с пером
которая сорвана ветром
с моей головы
и парит
над землей
я ее догоняю
но схватить не смогу
никогда
она тает в руках
и опять
поднимается  ввысь
это легкая
синяя шляпа
которая стала мне
небом.





   .   .   .

В синем небе
плыли облака
ничего не зная
о земле
в бурном море
пробегали волны
ничего не ведая
о небе
в поле чистом
все росла трава
позабыв о мире
и о звездах
и в ней цвел
всего один цветок
что ночами
с Богом говорил.      







   .   .   .

Я все красивое
уже сказал
а некрасивого
осталось столько
что и сказать о нем
уже нельзя
не хватит времени
а может
и пространства
и не поместится
в обычные слова
все то нелепое
ненужное пустое
чего так много
в мире за окном
где светит солнце
и цветут цветы
и проплывают
облака по небу
как корабли плывут
по океану
без устали
неведомо куда.

      




   .   .   .

И то чего не хочешь
ты увидеть
конечно не случится
никогда
не упадут на землю
ни луна
ни звезды золотые
темной ночью
не лопнет солнце
как воздушный шар
оставленный на память
добрым богом
который раньше
мимо проходил
в  миры иные
может заблудился
и вот повесил солнце
прямо рядом
над самой головой твоей
однажды
чтобы оно тебя
не забывало
и согревало
нежными лучами
как девушка согреет
молодая
когда обнимет жарко
светлым утром
и будет очень долго
целовать.






   .     .     .

Ничем порадовать
себя
я не могу
ни в чем увы
не получилось чуда
и радости встречаются
как кошки
облезлые
живущие в подвале
и ни о чем тебе
не говорят
а если в небе
пролетают птицы
то серые
уже едва живые
и непонятно
как они летят
с трудом махая
крыльями своими
по воздуху
как будто он отныне
стал  густым
и его ложкою
мешает бог
в пустом стакане жизни
который выпил кто-то
незаметно
и никому об этом
не сказал.




   .   .   .

Как получается
что я живу
а все вокруг
так быстро умирают
вот день прошел
и умер незаметно
и наступила
траурная ночь
и бродит
в черном платье
одиноко
по городу
и думает о вечном
ну а потом ведь
и она умрет
наступит утро
хмурое седое
оно как будто
старым родилось
и со старушками
сидит
на всех скамьях
и голубях бросает
крошки хлеба
и так всегда
все уходя умрут
и день и ночь и утро
все на свете
а ты останешься
и вовсе не уходишь
ни в мир иной
ни в вечность почему-то
как будто ты
прикован стал к земле
как Прометей
тяжелыми цепями
неведомо за что
и почему.






   .   .   .

В  желтой  обложке  полдня
возгласами  разбросана  поэзия  лета
мелодия  знойного  солнца
покой  тропинки  вдоль  побережья
и  ровное  дыхание  волн
теплых  и  усталых
раскидывающих  седые  волосы  пены
по  песку
истоптанному  босыми  ногами.


В  красной  обложке заката
завернут  слабеющий  крик  уходящего  дня
как  гудок  парохода
который  так  медленно  тает
за  дамбой
уже   миновав  и    маяк
одиноко  мерцающий  в  сонном  молчаньи.


В  черной  обложке  ночи
рассыпаны  бисером  мелким  огни
проводившие  в    темень  шоссе
одиноко  горевшие  в  окнах
и  создавшие   чудом
безумную  россыпь  созвездий
в  обнаженном  безоблачном  небе.


   .   .   .

У меня есть
заветное облако
в небе
я туда улетаю пожить
и встречаю там
ангелов
очень веселых
они вечно
играют в снежки
я дарю им цветы
с тех лугов
что на нашей земле
отцветают
и они меня
нежно целуют
приглашая
у них отдохнуть
в светлом милом
небесном раю
где деревья
всегда голубые
и растут на них
ягоды счастья
и их сок -
как живая вода.

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД), «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 20-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге