Настанет день

Настанет день в краю глухом
(давай о чем-нибудь другом,
но снова ветер не перекричать),
настанет день, но правда в том,
что мы его не проживем,
едва ли можно этого не знать.

Не просто так и пустота
и над рекою два моста,
которые никак не перейти:
мы валим лес, как на заказ,
и пилим габбро-диабаз,
не зная, что случится впереди.

У нас в крови течет портвейн,
нам лечит души Курт Кобейн,
к нам поезда не ходят до весны,
а если так, то – навались! –
все хорошо, что сверху вниз:
мы нашим черным небом прощены.

Спроси, в который день и час
земля родная встретит нас, –
добраться до нее не хватит сил, –
спроси у тех, кто мрачным сном
спит под бетонным полотном:
им не подняться из своих могил.

Здесь в небесах Марс горит лампадою,
здесь по ночам вдруг деревья падают
и солнце с запада кочует на восток;
здесь города спят в снегу и в сырости,
здесь никогда им уже не вырасти,
как той собачке, что до старости щенок.