Когда под вечер, летом пасмурного дня,
Ты с кладбища идёшь и не усталый.
Здесь радость переполнила меня.
Я им сказал, что ты меня искала.
Они с улыбкой смотрят на меня,
И говорят, что я профан немалый.
Твоя любовь наполнила меня.
Как тот бокал у Вечного Шандала.
И я тебе пишу слова любви.
Они сгорят, ты только не реви.
У Вечного Шандала...
© Copyright: Михаил Стриковский, 2020
Свидетельство о публикации №120122405901
Свидетельство о публикации №120122405901
Рецензии