Поэт и критики

                В наш век стихи живут два-три мгновенья,
                Родились утром, к вечеру умрут...
                О чём же хлопотать? Рука забвенья
                Как раз свершит свой корректурный труд
                Ф.Тютчев

Где армия маститых "знатоков",
Огульных критиков и лже-авторитетов?
Их нет, как нет и их трудов,
Как нет их утверждений и советов

Всё поглотила времени река,
И эту титулованную "пену"
Она смела без сожаленья и следа,
Освобождая для других арену

Всегда у власти в услужении они,
Прикрыли лестью своё недарованье
И этим лизоблюдством обрекли
Себя как мамонты на вымиранье

А что осталось? А остался стих
И с ним поэт свободный от канонов,
Пусть смел и резок он в отличии от них,
Но он не их, а он - для миллионов

Он никогда не нравится себе,
Всегда в метаниях, сомнениях, заботах;
И честь свою как и любовь к стране
Он отстоит не на фальшивых нотах

Его новаторство они сочтут за чушь,
За агрессивность и непониманье;
И щегольнув учёностью, публичный муж
Укажет на размер и содержанье

Но ритм стихов - то сердца его стук,
Стучит набатом для простых и подневольных.
Пиши, пиши, поэт, буди людей от мук
Для поколений смелых и свободных!

*"Я не знаю ни ямбов, ни хореев". Хотя я и не поклонник Маяковского, но
  соглашусь, что в поэзии (как он писал) не существует правил, "правила -
  - чистая условность", и пишутся они этими же поэтами.