И пока на морозном конверте окна не погашена марка

***

...И пока на морозном конверте окна не погашена марка -
Золотой полумесяц с краями зубчатыми,
Вечера наших дней - как хрустящие письма из марта -
Незаметно летят...
          Кем-то будете вы распечатаны
Наших дней вечера?
          В повседневном уюте предметы:
Неостывший кофейник и пушкинский томик...
Тополиная ветка
          в сосуде с наклейкою
          „водка“...
          Простые предметы...
Он музей этнографии -
          наш заснеженный домик.
Вот висят на гвозде
          образцы неказистых одежд,
То есть, как нам казалось,
          пижонские лыжные куртки.
Половица скрипит...
          В пепелище стихов и надежд,
Как вороны, уткнулись окурки.
Что поделаешь, лёгкие наши и сердце -
          добыча пороков,
Наших дней вечера
          скоротали смешные болезни:
Из какого-то рака
          слона, понимаешь ли, сделали
          и не, помня уроков,
Поучали других: что - вредней, что - полезней...
Вот он, ящик с бельмом, тот, в который
          сыграло искусство, -
Незавидная роль заурядных героев
         массовки...
Воск терпенья и веры,всегда оплывавший
          медово и грустно,
Осквернён ширпотребным налётом рисовки:
Свечка декоративная...
         Крестик...
Иконка-чеканка...
Интерьерные поиски - происки -
          прииски в дебрях религий...
Вечера наших дней...
          Привкус жести...
          Консервная банка
И беспомощный лифчик на стуле...
          О, сколько реликвий,
Сохраняющих форму
          нехитрого нашего быта...
Виновато в углу притулившийся веник
Так и будет наказан за ссору
          которую время смело...
Ничего не забыто.
          Всё запомнили вещи, и - надо же -
Стоили денег...
И тахта, повидавшая виды, вздыхавшая
           в такт,
Если пальцы без фальши играли
          на клавишах тела.
И часы, в тишине протекавшие так,
Что невольно считала их звонкие капли,
          хотя - не хотела. 
Истекали часы...
          Но держалась блестящая марка -
Золотой полумесяц на морозном окне,
           обращенном к отчизне...
Вечера наших дней -
          как хрустящие письма из марта
О нелёгкой любви к этой горькой
          и праздничной жизни.