Письмо к поэту

Ну, здравствуй, милый мой поэт!
Как поживаешь? Как твои делишки?
Прошло уже так много лет,
Как ты царапаешь стишки! Но где же книжки?

Теперь ты стал, как франт высокомерен,
До тех стишков теперь тебе и дела нет!
И отчего ты так в себе уверен?
Ответь на милость, гордый мой поэт.

А я то думал - свет увидит книгу.
Ту книгу, о которой ты мечтал!
Но вместо книги, свет увидел фигу.
И здесь меня ты разочаровал.

Ты так хотел поведать всем о жизни
И о судьбе своей нелёгкой в этот век,
И о любви большой к своей Отчизне,
О том, какой ты честный человек.

О том, как ты любил и был любимым.
Как верным был и как держал ответ.
Каким ты другом был незаменимым,
Кто предал здесь тебя за столько лет.

Ответь, прошу, куда ты потерялся?
Где рвение твоё? Где тот поэт,
Который всем на свете восхищался.
Не говори, что больше его нет…

Ты не молчи, поэт, теперь это так важно,
Короткий нынче отведен нам срок.
Поэтом может стать не каждый…
Гордись и знай теперь – ты это смог.