Соболья муфточка
на шёлковом шнурочке,
где кисти рук сжимают беж-конверт,
где строк пан-бархат золотится,
где сны мои о Ней -
летит на снег!
И кружится с ним в вальсе!
И ветерок, по морю искр скользящий,
не знает -
что ответит мне!
Манто соболье, что синее ночи,
в японском рукаве хранит ещё
одно письмо!.. И не моё:
чуть звонче, чуть пронзительнее,
трепетнее... И зовёт!
А муфточка соболья всё хохочет
да сапожкам сафьяновым твердит,
что если барышня
на двоих сердце разделяет -
значит, не любит никого!
Играет! То ли в Любовь,
то ли с Судьбой!
...И велодок в руках моих сверкает.
И я не знаю - верит ли Она,
что меня нет...
Хотя, быть может, я остался
в амбре духов Её
и в вязи строк...
...И говорят, что Будущего нет...
Да, и не надо...
Я - Тень Её - на веки - на Земле...
И уличная чуть слышна шарманка...
И на снегу - записки алых... две...
Соболья муфточка на шёлковом шнурочке
© Copyright: Оксана Бирюк, 2020
Свидетельство о публикации №120122304711
Свидетельство о публикации №120122304711
Рецензии