Я дни считал: когда придёт письмо,
Твоё письмо - последняя надежда,
Уже и с осени как с девы у ручья
Слетает золотистая одежда
Поля уныло смотрят в небосвод
(Какой художник мог его испортить?)
Крошится он то снегом, то дождём,
Мою печаль старается дополнить
Плаксивым дождиком заплакало окно,
И в нашем парке ветер хулиганет,
Но нет ответа на моё письмо,
И с каждым днём надежда убывает
От осени - к зиме, а от зимы - к весне
И наш сюжет покажется мне мельче,
И я вздохнув, замечу о тебе:
Что баба с воза - кобыле легче.
Безответное письмо
© Copyright: Виктор Потехин, 2020
Свидетельство о публикации №120122304462
Свидетельство о публикации №120122304462
Рецензии