Сугробит от души заморская метель,
а мне ботинки жаль, впитали снег и соль.
Ходил бы я босой, но нынче не апрель.
Термометр шалит, меняя плюс на ноль.
А я не тороплюсь, мне мелкие шаги
позволили понять, где сыпали песок,
и там, где лед лежал, блестел, как лист фольги,
остался темный след, машина шла на юз.
И этот снего-блюз вдруг превратился в свинг.
Сфинкс терпит, он не рад, что зимней нет пурги,
что тает быстро снег, смывает с крыши груз
и обнажает грусть, а ночи так долги.
Мутнеет тусклый цинк и сжат палитры спектр,
остался лишь свинец и город, что в плену,
но это не конец, в нас жив еще инстинкт,
дневник не завершён походом в кутерьму.
Отстроим свой ковчег и вынырнем из тьмы,
стряхнем следы чумы и взглянем на луну.
И с теми, кто не пал, опять возьмем разбег,
сжимаем оберег, а значит быть сему.
Из переписки с автором Sv.Panina
снего-блюз
© Copyright: Сергей Пряхин, 2020
Свидетельство о публикации №120122304396
Свидетельство о публикации №120122304396
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.