Вьюга бродит, терпкий холод,
Все в округе замело.
Слышно только стоны ёлок,
Катят санками в село.
Много будет видно ходок,
Лес всплакнёт ещё разок.
Нет пощады, крепок колот,
Да и меры нету в нём.
Будет радость, будут страсти,
Нарядили всем двором,
Под убитым древом «счастья»,
Песен множество споём.
Про зиму стишок расскажут,
Хороводы проведём.
Да другие ритуалы,
Мы над нею возведём.
Но прийдет конец веселью,
Протрезвеет люд честной.
И с огромного похмелья ,
Древо счастья унесёт.
А на свалке много места,
Там их много соберут.
Ведь в секунду древа счастья,
Превратится в мусор вдруг.
И по лету с удивлением,
Не услышим птицы звук.
Не почуем ёлок запах,
Об пенёк споткнувшись вдруг.
Предновогодний
© Copyright: Серёга Бобрицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120122303190
Свидетельство о публикации №120122303190
Рецензии