Пейзажнатюрмортпортрет

У хромого мольберта вслепую,
Провожая на ощупь закат,
Думал, что-нибудь да нарисую,
Думал, что-то создам наугад.

Только время бессмысленно трачу,
Разгоняя по венам гуашь.
Так и знал: в темноте наудачу
Жутковатый выходит пейзаж.

Безразличие, страх, кривотолки...
Скоро где-то за грудью, вот здесь,
Разлетится душа на осколки,
На никчёмную серую взвесь!

И теперь целый мир белой пылью
По холсту вдохновенно растёрт,
Пляшут кисти, как буйные крылья —
Я пишу про себя натюрморт.

Не цветы, но звенящие нервы...
А в своём ли, в своём я уме?
Мой рассудок — обычная жертва
При условии цели во тьме.

Глубоко затянусь сигаретой,
Эфемерную связь полюбя,
И ещё до прихода рассвета
Наизусть нарисую тебя!

Я пойду напролом без опаски,
Если милый для сердца портрет,
Оживляя холодные краски,
Будет мне улыбаться в ответ...

Как же хочется с кем-то оттаять!
Подарить драгоценный овал:
"На, возьми! Это счастье на память.
Не стесняйся. Я сам рисовал."