Понять. Простить. В окне безбожном
Непокоенных, с грустью, глаз.
И в этом облике творожном
Среди таких же серых масс
Не укорять. В невинной плоти
Ещё немало горьких слёз
Где бродит зло, как на охоте,
Но дело делает всерьёз.
И не щадит. Уж Души чахнут
Не веря в чём-то в образа.
И неприятным смрадом пахнут
Совсем отдельные дела
Отдельных лиц, где честь и совесть
Совсем забыта на веку.
Уже ль мы сами напоролись,
И будем снова на боку
Разрухи той, как в девяностых
С кровавым обликом торгов.
Где было ой как нам непросто
Под мнимым игом от врагов.
Где был делёж и районов,
Да что скрывать нам, городов.
Страдали даже под попоной
Немало в чём Святых отцов.
Понять? Простить? Простит ли Боже,
Что здесь творим мы, на Земле?
Для всех одно готово ложе
В какой известно глубине...
Для всех одно готово ложе...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2020
Свидетельство о публикации №120122301539
Свидетельство о публикации №120122301539
Рецензии
На облик свой творожный,
Я в зеркало гляжу...
Ах, где ты моя совесть,
Тебя я не найду...
Каким то смрадом тянет,
Так вроде мылся я,
Поймёт, простит ли Боже,
Нет, не уверен я!
Александр Орлов 44 24.12.2020 08:36 • Заявить о нарушении
Я в зеркало гляжу...
Ах, где ты моя совесть,
Тебя я не найду...
Каким то смрадом тянет,
Так вроде мылся я,
Поймёт, простит ли Боже,
Нет, не уверен я!
Александр Орлов 44 24.12.2020 08:36 • Заявить о нарушении