Стихи мы пишем для себя

Два дня давил из рапса масло.
Цистерну, куба в три, залил.
Погладил теплый бак от счастья
И крышку сверху притулил.

Но, вот никак не закреплю.
Болты в отверстия не входят.
Туда, сюда я их сую,
А своих дырок не находят.

Не может быть, себе шепчу.
Ведь сколько раз садилось сразу.
Неужто и железо тут
Сумело подхватить заразу.

Один войдет, другой - никак.
Такого , просто, не бывает.
Ведь на заводах, ту деталь
Одним ударом пробивают.

Крутил, вертел, ну, отупел.
Все бросил и в тенечек сел.

Напротив домик. Из него
Вареным очень пахнет вкусно.
Вот кашу слышу, вот еще
Конечно, варится капуста.

Калитка и забор глухой
Скрывают тайну поварскую.
С утра я ничего не ел
И вместе с животом тоскую.

Но вдруг! Калитка на размах.
Мамаша к людям выбегает
С девчонкой малой на руках.
И горько, на весь мир, стенает.

А от девчонки жаркий пар
И вся облеплена кусками
Той каши, что варила мать
На летней кухне чугунками.

Зашлась, от боли той, девчонка.
И мама стонет. Жалко, тонко.

Давай сюда! Схватил дитя
И в масло сразу опустил.
Очистил, что на ней налипло
И сверху еще раз облил.

И боль ушла. Дите спокойно.
Немного в масле подержал.
Достал и очень осторожно
Мамаше в руки передал.

Еще ведерко зачерпнул.
Бери и обливай девчонку.
Не экономь и убери
Свою, не нужную, пеленку.

Они ушли  домой к себе.
Я снова за ту крышку взялся
На место стали болты те.
И долго с ними не копался.

Ну, скажут, прямо чудеса.
Да! Шире открывай глаза.

Шли годы, девочка растет
По-детски светится от счастья
В проулке встретивши меня.
Вдруг доверха задрала платье.

Вот, дядя Игорь, посмотри
Вертелась бойко и крутилась.
Ни шрамов нет, ни полосы,
Как будто и не обварилась.

Ты что, дитя. Все опусти.
Мне и не стыдно перед вами.
Ведь это вы меня спасли.
Своими добрыми руками.

Девчонка прыгала, смеялась.
И через миг, домой умчалась.

Обычай на Руси такой-
На люди со своей бедой!
Открытым сердцем и в народ
Всяк со своей бедой идет.

Вот. И когда душа болит
Стихи мы пишем. Изливаем
Тоску, печаль и монолит
Своего горя разбиваем.

На люди отправляя стих,
И коль прочтет кто, на двоих
Свою тоску распределяя,
И тем, друг другу помогая,
Мы переносим боли миг.

Протоиерей Игорь Бобриков