Не браните тусклые снега...

                * * *               

                Не браните тусклые снега,
                Небеса, отвыкшие от блеска.
                Всё равно тропинка дорога;
                А в конце её – деревни фреска.

                Исчезает старое село,
                Краски первозданные размыты…
                Здесь поэту иногда везло,
                Врачевались беды и обиды.

                Здесь скворечник чёрный на колу
                Ждал весну, и отворялись двери,
                Тем, смиренным, кто носил золу
                На поля и окликал деревья.

                Примерял дырявую суму,
                Не роптал на бедные сусеки…
                Просто жил по сердцу и уму,
                Искренности в русском человеке.

                Колокол не просто так звонит,
                Призывает или провожает?
                Не браните неказистый быт,
                Снег подтаял на краю лужаек.