Возвращение к рыбалке

Зеленым камышом опушен берег.
В зените солнце, блики на воде
Слепят глаза, и невозможно верить,
Что это наяву, а не во сне.

Когда не годы, нет – десятилетье! –
Мечтал и грезил, как сойду к воде,
Раздвинув в стороны плакучей ивы ветви,
С бамбуковою удочкой в руке.

Вот край земли. За ним – иная жизнь.
И дно песчаное полого увлекает
В глубины тайн. Там замирает мысль,
И в жилах рыб кровь холодно играет.

Неспешно приготовлю удочку. Еще
То время для меня не наступило,
Когда, нагрев округу горячо,
К закату мирно тронется светило.

Покуда посижу, откинусь на траву,
На локоть обопрусь, полуприкрою веки
И тихо подгляжу, как скрипочку свою
Подтягивает крохотный кузнечик.

Вот он смычком притронулся к струне.
Он весь горит от страсти и азарта.
Вот взял аккорд, и плавно по траве
Разлилась музыка МоцАрта.

А рядом, в двух шагах, по зеркалу воды
Бежит стемглав нелепое созданье.
Ах, плавунец, ведь, может быть, и ты -
Вершина творчества и гордость мирозданья!

Но миг настал, тот вожделенный миг.
Крючок белее влажной каплей хлеба.
Рука отведена. Блеснула леска и...
Пошло кругами под ногами небо.

Как купчик, подбочась, качнется поплавок,
Он горд и важен миссией своею.
Ну чу! Поводит. Вот еще кивок.
И вдруг ко дну! Что это – лещ, уклея

Карась, плотва иль златобокий язь?
Догадкам нет конца, мгновенье – бесконечно.
Подсек, тяну, но ”дичь” моя, смеясь
Беззвучным смехом, плещется беспечно.

И вновь заброс. Фортуна, будь добра!
И долгие минуты ожиданья.
Вот снова натянулась тетива,
И снова на удачу упованье.

Бамбук согнулся гибкою дугой,
Рука напряжена сопротивленьем,
И на куски разрезана струной
Вода, зеленоватая цветеньем.

И предо мной мелькнули плавники,
Как два крыла оранжевого цвета.
И безразлично-желтые зрачки
Мелькнули, как вечерняя комета.

И на прохладной зелени травы,
Покрытой предзакатною росою,
Не прекращая начатой борьбы,
Забилась рыба с крупной чешуею…

Ах, летний вечер, полный тишины
И эта сладострастная забава.
Ссутулясь с удочкой у краешка воды,
Аксаков улыбается лукаво…