Юная, четырнадцати лет,
На качелях в хмурый день каталась.
Никого, кто "взрослой дылдой", нет,
Мог назвать её; не оказалось...
Нет детишек, для кого она -
Взрослая уже, почти что "тётя",
Алкашей, что жаждут лишь вина,
И всех прочих, тех, кто на работе...
И внезапно мне моя тоска
Так немилосердно горло сжала! -
Я смотрел... смотрел исподтишка,
Как она туда-сюда взлетала...
И в её катании, тайком,
В этом "партизанском" её акте,
Был мне так убийственно знаком
Музы независимый характер!
Безнадёжный, конченный поэт,
Пребывая в вечном декадансе,
Юную, четырнадцати лет,
Я б её укрыл от всех экспансий...
То над нею, то, вдруг, под неё -
В тот момент душа моя летала...
И душа моя в тот миг её
Душу восхищённо целовала!
27. 06. 2016.
Полёт...
© Copyright: Максим Черников, 2020
Свидетельство о публикации №120122205958
Свидетельство о публикации №120122205958
Рецензии
