Мир чудес
Стихи не пишут от ума
Когда надуманной игрой
Они, под властною рукой
Как разноцветная тесьма
Станут достойными письма
Если весь мир и без того
В своих сомнительных поделках
Не предлагает ничего
Что не нуждается в оценках
Когда вокруг товар лицом
И что-то люди покупают
Где всё оценено рублём
Которым счастье измеряют
Хороший стих, он не от мира
И для души лишь сотворён
Когда лишь ей одной вручен
Посланьем вечного Шекспира
Ведь мы не хлебом здесь живём
Не для него спасаем души
Среди морального удушья
Чей образ на себе несем
Хороший стих, душе отрада
Ведь он, рождённый от небес
Ей вместо хлеба, как награда
Из мира полного чудес
Где чувств безмерные глубины
И жизнь не зная перемен
Рисует нам свои картины
Что не достались миру в плен…
****
© Copyright: Евгений Красько, 2020
Свидетельство о публикации №120122200028
Свидетельство о публикации №120122200028
Рецензии