Дом

Мой дом родной мне обратился вдруг в полкомнаты глухой.
И потолок мне небо заменил, и тишина мне заменила голос твой.
А лампы свет — мне солнцем стал, а пыльный воздух — воздухом степным.
Мне ты чужая стала, и друг мой дорогой мне стал чужим.

Живу, не зная дня и век. Не радует уже ничто — не комнаты глухие стены,
ни тусклый окон свет. И в тишине такой знакомой и родной
мне песен всех милее стал невыкриканный крик моей души.
И позабыл я шёлк волос твоих златой.

Живу в самом аду лишь оттого, что комната мне адом стала,
живу — как будто мёртв, и мёртв — как будто жив.
И каждый день моя душа страдала, —
лишь от того, что я ещё немного жив.

Мне комната роднее дома стала, роднее всех друзей,
и всех лесов, степей и выжженных полей.
Мне заменили крики и скандалы вой воронья
и песни ветра. Не замечал я пред собою наглого вранья,
не замечал того, что комната плотнее сжала и что любовь твоя — как жало —
мне душу отравляло, мне тело убивало.

Мне комната могилой станет, и похоронят у стены.
И на могильный пол положишь ты погибшие цветы.
И на могиле напишу, что дом — мне комната, и что могила —
мне пол древесный. И напишу, что ты забыла,
забыла то, что я живу.

24 апреля, 2019 год