Пойду-ка съем свою тарелку супа

Пойду-ка съем свою тарелку супа,
Которую, наверно, заслужил.
Сегодня лес себя вел крайне скупо.
Как пахарь - луг, его я бороздил,
Ища грибов. Нашел. Немного. Все же
На суп хватило. Порции на три.
И даже что-то на засолку тоже,
Которую с прибытием зимы
Душа взалкает. Уж и жбан дубовый
Весь в нетерпении скорей принять в себя
Масленок, рыжик с хвоею еловой,
Волнушку… И куда же без груздя!
Все это – голубая кровь солений,
Что в стужу зимнюю дарует нам тепло,
Шлет ароматы летних ощущений,
Щекочет вкус, как крепкое вино…
Хоть крепости в соленьях ноль процентов,
Но ведь какой источник сентиментов!

Назад, к тарелке! В ней уже так рьяно
Исходит запахом прелестный боровик
В компании с картофелем, сметаной,
К которой лист лаврушечки приник
С налипшими кусочками моркови,
Петрушки веточка – как незабудки цвет,
Как подтвержденье повара любови,
Как лета теплого нестынущий привет.
О, миг ноздрей начала трепетанья
От пара ароматного, что вверх
Восходит так, как к солнцу на свиданье
Стремится в небо белокрылый стерх!
Как в лифте, в ложке легкой деревянной
Амброзия подъемлется ко рту,
Который этой встречи долгожданной
Так страстно жаждал. Уж минуту ту
Запечатлела память пренадолго,
И негатив надежно спрятан в мозг.
Забыта хвоя, что язвила колко,
Забыты ветки, что не лучше розг.
Забыто все - ко рту поспела ложка!
От аромата нос сошел с ума.
Еще мгновенье – и пуста уж плошка:
Суп съеден, выпит, вычерпан до дна…

Благословенна будь, о мать-природа!
Сколь ни живи – конца дивленью нет.
Твоих даров родительских прихода
Ждем столько, сколь отпущено нам лет.
Не уставая ждать, не пресыщаясь,
В надежде, уповая, наслаждаясь…