А родина у каждого своя...

* * *
А родина у каждого своя.
Свой собственный кусочек бытия,
Свой собственный ассоциаций ряд,
Которые о детстве говорят.

Да, родина у каждого одна.
Но с ней почти у каждого война:
Нам в проигрыше кажется всегда,
Что нам мешает внешняя среда.

И множится ассоциаций ряд,
Которые витринами горят
И говорят о родинах других,
Заботящихся о сынах своих.

Ведь кто-то там свой первый капитал
Ещё в коляске детской обретал,
И позже, обозначив свой предел,
Учился лишь тому, чему хотел,

А далее – на фабрику людей
Он поступал с поддержкой всех идей,
И будь он хоть учёный, хоть поэт –
Ему всегда хватало на обед.

Но родина… У каждого одна.
И для чего-то каждому дана.
И от чего-то каждого спасёт,
Когда его на рифы понесёт.

Ведь родина – она у нас в крови.
И предопределяет внешний вид,
И внутренний набор нам выдаёт,
С которым легче двигаться вперёд,

Где чуткая душа – загадок том
(Пусть даже сами мы не признаём,
Но всё-таки над этой красотой
Трудились Достоевский и Толстой…)

Вторая мать, ещё одна семья… –
У всех интерпретация своя.
В конечном счёте, родина – одна.
И всё-таки хорошая она…

    17.11.08