Искать рукой на дне, лежащее в глубокой тьме,
сокровище, принадлежавшее когда-то мне.
Любить одну, которых пруд пруди. И подойти
к прозрачному окну, терпя глухую боль в груди.
Пытается солгать промокшая седая мгла,
как и смогла продрогшая железная игла.
Из ста причин - горит в ночи последняя звезда.
Прошу начни пустую жизнь с помятого листа.
Сожги ковыль, все откровения дели на три
и выкинь ангельскую пыль, которая бодрит.
Рубить с плеча на дне колодца, там, где саранча
во тьме завъётся - мне там остаётся лишь кричать
в еловый лес слова, собравшие огромный вес,
существовавшие меж злых небес - "мне скучно, бес..."
Вести домой вновь умиравшее в последний раз
и называть семьёй зверьё, менявшее раскрас
два дня назад. И в отражении смотреть в глаза,
в себя без продолжения.
Тут нечего сказать...
искать рукой на дне
© Copyright: Влад Балашов, 2020
Свидетельство о публикации №120122107493
Свидетельство о публикации №120122107493
Рецензии