Вечер,ты такой же,как сотня других,
Вечер,опустил мне прохладу на плечи.
Только,не увидишь нас больше двоих,
Вечер,ты забыл наши встречи.
Сон,только сон ещё встречи хранит,
Он,возвращает на годы назад.
Там,где ещё ничего не болит,
Там,где кружил,как чумной листопад.
Нет,ничего уже нет с тех времён,
Ты,там за сотней дорог и тревог.
Я,где коснулся земли небосклон-
Жду,и вмещаю тоску между строк.
Нет,уже глупо чего-нибудь ждать,
Впредь,даже вечер не вспомнит тебя.
Он,призывает себе хоть не врать,
Всё,всё прошло на конец октября.
Себе не надо врать
© Copyright: Фёдор Гельм, 2020
Свидетельство о публикации №120122104554
Свидетельство о публикации №120122104554
Рецензии