Откуда появился стих?

     Откуда появился стих?
     Конечно он в душе возник!
     Но как туда-то он проник?
     Знать, кто-то импульсы создал
     и меж галактик отослал
     поющий гранями кристалл.
     Рос тот кристалл. И страсти взрыв,
     как будто волны в шторм о риф,
     разбил его на капли
     рифм.

     И вот, одна из тех частиц
     скользнула мимо книг-страниц
     и, не найдя ни в чем границ,
     взлетела прямо в душу мне
     незримой гостию, извне,
     подав сигналы о себе -
     каким-то сказочным толчком,
     как бут-то мягким каблучком,
     протиснув мысль свою
     бочком.

     И ринулись слова вослед
     из тайных неизвестных вед,
     что пел Боян еще. Но нет,
     нет в ножнах верного клинка -
     карандаша иль грифелька.
     Нужны они сейчас - пока
     строка бежит вслед за строкой.
     пока нарушен мой покой.
     Но нет бумаги под
     рукой.

     Покой уже нарушен, и
     мгновения прочь потекли.
     Как бут-то шампура, они
     нанизывают рифм поток
     и за витками вьют виток,
     мелькая, словно «Ястребок»,
     пытаясь все сгрести к себе.
     Но нужно ль это все тебе?
     Доколе литься здесь
     воде!

     Есть мысль одна - ее веди!
     И ею душу береди!
     Иль - хочешь знать, что впереди?
     Быть может, ночи ждут без сна -
     испить удачу всю до дна,
     и опьянеть вновь без вина,
     летя в волнах певучих строк,
     бросаясь в шумный слов поток,
     стремясь за ней, как только б
     смог.

     Быть может лезть придется на
     вершину, где царит весна,
     прекрасна и чуть-чуть грустна -
     вершину собственной мечты
     с которою знаком лишь ты,
     и идеалом красоты
     которая в душе царит
     в убранстве сказочных ланит,
     с тобой одним лишь
     говорит.

     Узнаешь самого себя -
     умеешь ли любить, любя?
     прощать ли можешь, не зудя?
     и, разрываем в клочья, ждать
     того, кто рад тебя понять.
     Пусть даже поздно будет снять
     все то, что звал сам ты собой.
     Готов ли стать опять травой?
     Иль вспыхнуть дальнею
     звездой?

     Так - вне покоя каждый миг:
     то - шквал опять, то - ветер стих.
     В словах, найдя вдруг смысл их,
     сам в удивлении глядишь,
     не шевельнешься и молчишь,
     боясь спугнуть поток. И лишь
     прислушаться к своей душе
     стараешься, на вираже
     чтоб не влететь опять в
     клише.

     И вот, сквозь это все пройдя,
     словно наивное дитя,
     капризный век свой проведя,
     частица та живет во мне,
     как по натянутой струне
     летит то к Солнцу, то к Луне,
     и в буйный шторм спешит, как бриг
     вернуться, чтобы в чудный миг
     вдруг превратиться просто в
     стих.

20.02.2000