Бессмысленная игра

Несколько сот, кто способен сказать – «Ваш читатель».
Тысячи строк, что отправились в небытиё.
Если в числителе первые, то в знаменатель
я помещу это творчество злое моё.
Дробь получается маленькой, точно мгновенье.
Злое оно, оттого, что в нём долгая грусть.
Стихотворенье – и кара моя и спасенье,
память с судьбою заученные наизусть.
Кара, поскольку лишает и сна, и покоя,
но панацея, поскольку целила не раз.
Благо всегда карандаш и блокнот под рукою,
что продолжается это недолгий рассказ,
где, к сожалению, проза с потерями чаще,
чем обретения, сказки, находки и смех.
Но, до сих пор, удавалось прорваться из чащи
боли с утратами и доставало на всех,
тех, кто мне дорог, упрямства, любви и надежды,
и оптимизма, хоть он – бесполезный товар.
Прошлое кануло, в тайне грядущее.  Между,
мы проживаем.  Смотрю на заката пожар
и согреваюсь.  А это, поверьте, немало.
И продолжаю стихами сражаться с хандрой.
Это – игра, но, покуда душа не устала,
я наслаждаюсь бессмысленной этой игрой!..