В поле трава

О чём говорить,
    если в поле трава?
Зачем изводить
    жизни бег на слова?
По букве стяжать
    смыслы жадной рукой,
Стихом нарушать
    тишину и покой...

Но в поле трава -
    просто стебли и цвет.
Она не нова,
    как не нов этот свет.
Она холодна -
    пьёт из солнца тепло.
Она не одна -
    только в ней всё одно.

Ты мог бы сказать,
    что трава не прейдёт,
Ты мог бы сыграть
    для неё сотни нот
И штрих за штрихом
    написать ей портрет,
Но в фарсе твоём
    ни травиночки нет.

Послушай: есть поле,
    а в поле - трава.
Послушай: доколе
    ты мелешь слова,
Ты всё остаёшься
    в своей голове,
Всё не проберёшься
    наружу, к траве.

Но в поле трава,
    и трава высока.
В ней нет волшебства -
    зелена и узка,
Она отойдёт
    и поднимется вновь,
Лишь поле взопьёт
    изумрудную кровь.

Послушай же: поле,
    а в поле - трава.
Стоит, и не боле.
    Чиста и права.
И там, за словами, -
    единственный свет,
Который мы сами
    и знаем, и нет.

В котором трава,
    что мы видим и нет,
Который в слова
    завернём, словно в плед.
И даже на поле
    сценарий не нов:
Мы снова в неволе,
    как в клетке из слов.