Не тяжёлым трудом, не борьбой, не войной,
Не священной напастью – чумой, –
Мы убиты бездействием и тишиной,
И уже не вернёмся домой.
Мы не знали жестоких и радостных лет,
Не читали в глазах палачей.
Но несчастнее нас и озлобленней нет.
Каждый наш – он, по сути, ничей.
Как давно не искали мы новых земель,
Как давно не писали поэм.
Как давно мы готовимся к вечной зиме,
Но её не боимся совсем.
Сколько слов мы уже не способны понять,
Но используем их, как в игре.
Друг на друга похожи, хотя не родня,
Так похожи – но это секрет.
Одинаковые, одиноки во всём,
И у каждого правда своя.
Он на дряблых ногах эту правду несёт
К истукану, что сам изваял.
Не тяжёлым трудом, не борьбой, не войной
© Copyright: Бела Веверица, 2020
Свидетельство о публикации №120122008613
Свидетельство о публикации №120122008613
Рецензии