Так бывает...
Неизвестных лиц тебе и рук,
Бледнолица, скромная дивчина,
Прикоснулась краем платья вдруг.
И уже не хочется идти мне,
В свой уют семейно-бытовой,
Где угли погасли уж в камине,
Быть хоть раз мне хочется собой.
Взять за руки девушку, чьё платье,
Впереди меня на полвершка,
И как чудо дивное обнять мне,
И щекой притронуться слегка.
Запах губ - жасминовое лето,
Щёчек цвет – пшеничное жнивьё,
Не приняв нейтрального ответа,
Я унёс бы в прошлое её.
Миражи всё, прожитые годы
Не стереть с лица и головы…
Лишь писать осталось девам оды,
Да стихи о травах луговых.
Что же думать, как бы сладко нежил
Тот покой и вечный гул томил,
Если б только никогда я не жил,
Никогда не пел и не любил.
Свидетельство о публикации №120122007986
Не сбежать от себя, будь ты трижды пушистым и белым,
Как в ладони моей этот хладный нетающий снег,
Долетят от Неё до тебя Усомнения Стрелы
И пронзив, сократят твой, и так уже прожитый, век.
И заставят присесть на скамью Безголосого Мига,
Что ветрами метёт по аллеям сребристый искус,
И закроют твою испещрённую точками книгу,
Проверяя строкой, их незлобный характер на вкус.
Ты, конечно, поймёшь, что у Времени нет фаворитов,
А стремление быть - лишь продление Мига на миг,
Где тропинки вокруг к Бытию злой старухой изрыты,
И обрушилось вниз, всё, что ты в своей жизни воздвиг.
Стас Осенний 2 22.12.2020 17:32 Заявить о нарушении