Скрижали

Тёмный вечер.. Снова грязь...-
Снег небесный тает...-
Неразборчивая вязь
В воздухе витает...
Что написано пером
На Тумане белом?!
Я надеюсь, что Добром
И серьёзным Делом..
Разобрать славянский слог..
Удалось не сразу... -
Это Правду пишет Бог
От Дурного сглазу...
Правда пишется легко... -
 Почитай немного-
Ведь до Бога высокО..,
До Царя -... далЕко...!
Где ж ещё Ему писать-
Прежней Веры нету-
Правду надо рассказать
И спасать Планету!
Я читаю просто так...
После первой кружки
На деревьях и кустах
Буквы-завитушки...
Никому не расскажу-
Сам себе отрада...-
Может,  тоже напишу,
Если будет надо...
Напишу весёлый Стих,
Виденный украдкой,
Почитаю для своих
Из моей тетрадки...
Про Ненастье, про Любовь...
И про все на Свете...
Как порой бушует кровь
В ветренном Поэте..
Не до одури, а так...
Как-то очень нежно...
За окном кружится Мрак...,
До утра, конечно...
Утром - новые дела...
Новые чертоги...
И метель, белым-бела,
Замела дороги...
И по белому листу,
Не углем, а мелом...
Кто-то пишет за версту:
"Занимайтесь... Делом!
Прочитайте на листах
В Белизне, да.. Звоне...
При серебряных Крестах...
Запись на Амвоне... :
" Попроси и.. Аз воздам...
За Любовь такую...
Полюбить сумеешь сам
Женщину... святую.."
Мне святая не нужна,
К Жизни не привычная...,
Просто Женщина..-  Жена...
Вся, как есть,.. Обычная..!
Чтобы поровну всего...-
И Беды и Радости...-
Мне такая для того,
Чтоб с ней жить до старости...
Чтобы дети - мал-мала...
Чтобы Счастье в Доме...
Чтобы Жизнь прожить дотла..
В Неге и Истоме...
Чтобы Праздник - каждый день..,
Чтоб не ведать сраму...
А на улице - Плетень и дорога к Храму...
А в дому, на изразцах..
Синий иней тает...
И в углу на Образах.. -
Божья мать.. Святая...
Вот, кто истинно свята.. -
Помолись немного-
Ведь святая.. Красота
Родила нам Бога...
Я читаю о Судьбе
Вязь в морозом небе...
Я все знаю о тебе...
Все - и быль, и небыль...
Слухом полнится земля...
Да Святым Писанием...
Жаль прочесть его нельзя,
Что за.. Наказание?!
Пишет, пишет для Людей
Целый Клир, наверно..
В общем ясен смысл Идей..,
Но недостоверно...
Кто бы взял, да раз'яснил
Толк всего на свете...
Кто разжег, по мере сил,
Белый свет в Поэте?!
Кто мне шепчет по ночам..
Жарко, бестолково,
Наклонясь к моим плечам,
Радостное Слово?!
Кто мне Душу.. Бередит...
Думами терзая...,
И куда она летит, без конца и края?!
Пишут, пишут на стекле..
Почерком морозным...
Все, что будет на Земле
Рано или поздно...
Ничего не разобрать
В этой зимней вязи...
Но какая Благодать
После чёрной грязи!
И Покров блестит снежком-
Радостно на Сердце,
Будто Матушка платком
Кутает Младенца...
А на Маковках.. Кресты...
В синем небе кружат...
Может быть, поймешь и Ты,
Что тебе я нужен?!
Письмена тебе в Рассвет...
В золотые  дали...
Пишет любящий поэт
На своих Скрижалях..
Как такое не читать?!
Сразу за порогом...
Белым Светом...- Благодать...,
Словно встретил.. Бога...