Не люблю Дневник

Не люблю… (Дневник)

Не люблю, когда нет выбора…
И когда, он напротив велик;
Потому, и игра моя сыграна…
Начиная, закончу дневник.

– Не томлённый жестокими играми,
Где весну отыскал, снеговик…

Не люблю, когда знают, что знают…
Когда Бога за стол не зовут…
Когда в терниях локти кусают,
И Он уже, не пресловут…
Не люблю, когда обсуждая
За столом, но не шаурму,
«Не к столу!» (просто блеск), продолжают…
А к чему же, как не к нему?!

Не люблю, когда поучают,
Сверху камень, бросая в обрыв…
Когда по одёжке встречают…
Когда в двери стучат, приоткрыв…
Наглецов, не люблю от души…
Так, и хочется съездить по роже…
Норовят получить за гроши,
То, что стоит гораздо дороже…

Не люблю, когда напоминают,
О том, что я слово давал…
Они неспроста помогают,
А падают, на сеновал…
– Жуть, когда все обещали,
А, кто-то один, закричал.
Но, – блеск, когда все закричали,
А, кто-то один промолчал.
Не терплю, когда мне бессовестно,
Прививают чувство вины…
Я не знаю, виновна ль смоковница…
Но не дам, ни плодов, ни листвы…

А ещё, когда воет собака…
Не то чтобы я не люблю,
Но, от худого лишь знака
Скорбеть, уже норовлю.
Но, не всех отпевают в последний…
Но, никого не забыть!
Но жаль, что мы вне измерений,
Когда вольны не быть, или быть…
Его, просто предали силы…
А сердце ещё горячо.
И это не тень Хиросимы…
Но смог бы, ещё и ещё…
Они добровольно старели…
С девизом «Была не была!»,
«Так держать!», им сказать не сумели…
Отовсюду звенит бла-бла-бла…

Не люблю, когда лезут мне в душу,
Не заметив закрытую дверь…
А заметив, как мёртвую тушу
Видит падальщик, только не зверь…
И, когда (конечно же), трушу…
С чем воюю, не без потерь.
Клевету, я костьми ненавижу…
– Бесноватый бесчестия крик.
Большинству, которая ближе
Истины, ставшей впритык…
– Одноглазое детище зависти…
Рыщет – где слабость и боль.
Даже зло, не сочло бы за сладости…
Но, – упырь или – серая моль…
От ветра, свои, бдите свечи… 
Мой факел, трещит не без вас.
Но, скриньте, – «Ещё, не вечер!»,
И, устану ещё много раз!

Ведь, не всё в этом мире гротескно…
За окном, разгулялась метель…
По стеклу расползлась арабеска…
Хоть зови ты её, Анабель…

Игра моя, может и сыграна,
Но песня, точно не спета…
И будет, чуть-чуть, переиздана…
Для соло, и для дуэта.