А дальше что?

А дальше что? Кто знает?
Время неумолимо утекает
Внимания не обращает.
На наши заблужденья, и,
Тяжёлые переживанья.
I.
Однажды, вопреки желанья,
Встретил я графомана.
Пристал, как банный лист.
И оказалось, что писатель,
К несчастью моему, речист.

Чтобы отстал он, я засыпал
Глупыми, его ж, словами.
Не допустил, душу излить.
Его мгновенно остановив,
Я промямлил в ажиотаже:

Кому ты пишешь, я не знаю.
Коли попросишь, то читают.
Потом уж, нагло хвалят,
Твою несносную белиберду,
Чтоб, усмехаясь, почтить её.

Глупости, не устаёшь писать,
Языком своим своим корявым.
От них несносно пахнет,
Как будто на деревне,
В огороде, вроде, чесноком.

Таким нелестным излияньем,
Я замолчать его заставил.
Он, рот раскрыв, замолк.
Я быстренько откланялся,
И затаив восторг, ушёл.

Как я находчив и смекалист.
Отбрил удачно графомана!
От удовольствия свечусь я,
Собой доволен. Хоть не пью,
Стакана я, небось, достоин.

Графоман же, не обиделся,
И, не стесняясь, стихи принёс.
Я опять прочёл. Стихи корявы.
Но смысл, кое-какой, в них, есть,
В тот раз я, сходу, не узрел.


II.
А, графоман-то, в поэты метит,
Выходит, и, не дурак, совсем.
Мыслишки кой-какие, вроде,
Как я сейчас заметил,
Похоже, что витают в нём.

Чёрт с ним! Нам не до него!
У меня, свои насущные дела.
За день устанешь, и, без работы.
 Весь день проходит в беготне.
Ко сну, раньше 20-ти уходишь.

Потом не спится. Думы наползают.
Уносишься то в бесконечность,
То в мелочную злую даль.
То общечеловеческое витает.
То развлекает жизни водевиль.

 III.
Куда стремимся мы.
Что в жизни надо? Кто знает?
Ум киберами от работ избавил.
И, мыслишь … глаза не смыкая,
От философии  скиснешь сразу.

И это ум и душу напрягает.
Начинаешь понимать, задумаешься:
Что же будет дальше.
Ну, вот, когда-нибудь, умру я. 
Допустим, бог возьмёт. И, ладно.

У меня один ребёнок – дочь.
И у неё одна лишь дочка.
У внучки, нет детей. Не хочет.
Свободная художница.
Работать и рожать наверно лень.

По всяким там дискотекам.
А дальше что? Ведь не одна такая.
И их всё больше, больше, больше.
Добывают пищу механизмы.
Люди от хлопот избавлены.

Ну, таланты любопытствуют,
Изобретают. Книги сочиняют.
Пытаются писать стихи,
Которые, конечно, не читают.
А остальные? А что же дальше?

Инстинкты продолженья рода,
Удовлетворяют в дискотеках,
В двуполом онанизме.
Благо контрацептивы есть.
Разрешены теперь аборты.

Род человеческий угасает.
Хоть, лавина беженцев, 
Планомерно пополняет.
Но и они, цивилизуясь,
Попадают в людолом.

IV.
Чёрт знает что!
Без термояда, без эпидемий,
Опять витает апокалипсис!
Ужель не избежать его?
Мы основательно влипли?

Но мир, вселенная, бесконечны.
Цивилизацию одну мы знаем:
Нашу злосчастную, земную.
Спешит в тупик она?
И, что же, будет дальше?

Гений, ум умрут? Где истина?
Собака где зарыта? Боже!
Ум, разум сам вынужден,
Без матушки природы,
Выход за неё искать? И, что же?

Я – разум! И что б я сделал?
А я уж сделал (точнее мы)
Мы кибера, ИИ изобрели.
Ещё немного, и он нам скажет:
Идите к чёрту, с дуализмом вашим.

(Имел ввиду он, нам присущий,
Дуализм разума и чувства) б,
И Землю, Вселенную захватит.
Коль продолженья рода инстинкт,
Развитью его жизни, помогал бы.

V.
Что ж, всё же дальше? Я, этого не знаю.
Поэтому скажу: вместе в даль посмотрим,
… и подождём! А, там увидим.
Или у коллапсолога совета спросим.
… Лишь было б спрашивать кому!

Коллапсологи ХIХ – го века расчитали,
Что в Лондоне, к 1950 – му году,
Улицы завалены навозом конским будут!
Аж, до этажа второго!
Да, так, совсем движенье остановят!

Каково! А, вы мне! Что ж, посмотрим!

VI.
Мы ж в ХХI – м веке. А, обещанный навоз?
Зато нам мусора по горло.
А, прелести другой? Во сто раз больше.
Родилась новая наука – коллапсология.
И, провидцев много. А, проку никакого.

От мусора болеем. А нам не верят.
Мы, пережитки прошлого, умрём.
А будущим дерьма по горло?
Ну, я писать стихи стал. Строчит
Проф. И.Мазурин предупрежденья.

Мойдодыры Народного Фронта
Пытаются предлагать Запреты.
РОСТЕХ МСЗ строит. В нос не дует.
Остальные продуцируют отходы.
В коллапсопроизводительность играют?

А, ты про кибера, то бишь, разума.
Наверно мы не хомо сапиенс,
А животина неразумная, всё ж!
А, делать что же? Спросить у К.Пруткова.
Он, как известно, из графоманов, тоже!

Вам не понятно? Простите! Шутит дядя.
До встречи на Том Свете! Пока! Привет!
Но, унывать не надо!
Время, оно само собой, без нас,
Неустранимое вполне уладит!