Сорочка

Всё правильно, до умопомрачения.
Всё было так, но быть могло и хуже.
Природа, ведь, не любит исключения, 
И узелок затянет нам, потуже ...

Бежала стрелка, мне мотая срок,
А я, всё, наблюдал за циферблатом.
Но не помог мне в жизни, тот, урок,
Как бедный, не становится богатым.

Живу, теперь, безлико и уныло,
А для чего, то, тоже не пойму.
Куда, не знаю, все уходят силы;
«Тайга горит» и всё у нас в дыму …

Мне хорошо, когда я ухожу.
Гораздо хуже, если возвращаюсь.
Я на простой язык перевожу:
Всё ухожу, но только, не прощаюсь.

Я всё забыл, и нечего трястись
Над каждой запятой и, даже, строчкой.
Так, Маяковский написал про жизнь,
Ещё, и «свежевымытой сорочке».

Поэтому, я, так, сказал жене:
В квартире, что накоплено годами,
Здесь ничего, уже, не нужно мне,
С «богатством», этим, разбирайтесь сами!

Вопрос квартирный не испортит нас –
Меня, уже, он точно, не «колышет».
Не думаю, что Он за то, воздаст;
Пусть, не воздаст. Но всё-таки услышит …

Я вспомнил Маяковского слова:
Про то, что ему надо и не надо.
Уже, потом, до нас дошла молва,
Что, всё-таки, убили его, гады!

Они не любят оставлять в живых,
Кто, здесь не разделяет их устои.
Кто власти может, как-то, дать "под дых".
Но здесь, об этом, говорить не стоит...