Бушует белая пурга,
И, что-то, книга скушной стала...
Гляжу в окно, а там снегА,
Пурга, как - будто бы, устала.
И постепенно, не спеша,
Свой пыл тихонько усмиряет,
Светлее стали небеса -
Пурга совсем кураж теряет.
Лежит лебяжьим пухом снег
И ветер уже стих давно,
Совсем не виден санный след,
Лишь светит тусклое окно,
Свеча мерцает мерным светом
Сквозь мглы молочной пелену,
И через мерзлое стекло,
Глядит, несмело, на луну.
И вновь за книгу я берусь,
Листаю скушные страницы,
И сон, спускаясь на ресницы,
Уносит за собою грусть...
Бушует белая пурга...
© Copyright: Валентина Степанова, 2020
Свидетельство о публикации №120122003953
Свидетельство о публикации №120122003953
Рецензии
Мне нравится такое написание слова - "скушно". Чем-то домашним, из детства, в котором булошная, щипцы для рафинада, сухари с маком, огромная липа у балкона. И кот по комнате не бегает, а носится. И пусть ревнители чистоты русского языка что раз поправляют, но это "скушно" уже не вытравить из души.
Мила Семенова 08.02.2023 11:30 • Заявить о нарушении
Мила Семенова 08.02.2023 11:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.