Опять стансы?

«Утром рано», «Вчера».
Стихи эти читаю и понимаю:
Какая-то галиматья.
И сколько времени убил,
Их слагая, а проку что?
Никто читать не хочет их.
И, что после себя оставлю?
Прах? Тело для червей питанье?
И, даже этого теперь в помине нет.
Прах из крематория?
Червей кормить теперь уж нечем.
От всех расходов, какая-та зола.

Меня ж природа создала.
И от меня отдачи ждала.
Но, только дочь и внучку
Я родил.
(и то не я, жена).
А дальше стоп!
А в чём другом я преуспел?
Лишь только пил и ел.
Чего-то дельное создал?
Всё дребедень!
Патенты, статьи, стихи и фильмы?
Кому они нужны?
Всё это пыль, к чему лукавить!
Природе, новым людям, нечего оставить!

Мне скажут: так у многих.
Страшного ничего,
Нарожают другие сёстры, братья.
Что ж! Им хорошо.
А мне куда деваться?
Прах растворят дожди.
Дела мои никто не вспомнит.
Потомков нет. Природу обездолил.
Люди новые ни меня,
Ни трудов моих знать не знают.
Что ж делать мне?
Плюнуть, растереть?
Иль в петлю лезть?

Се ля ви!
Жизнь такая!
Такое дело, братцы.

Впрочем, чего грустить!
Писать стихи приятно.
Ну и пиши, но только те,
Что сами лезут из тебя.
И, не правь их для других.
Оставь для чтения себе.
Пусть остаются такими,
Как родились.
И время сохранишь.
И самому читать приятно.
И, самое большое,
Что можешь сделать ты,
В стихи.ру поместить,
Тебе, чтоб не забылись.

А, благодарности не жди.
Сиди, пиши
И чувств не трать напрасно!