***

Мы с тобой - одной красной крови.
Встраиваемся здесь в реальность...
Бьемся за несросшийся повод ранить окружающий мир...
Если в недосказанном слове
сердцу и являлась банальность,
вряд ли эта странная новость чем-то потрясала эфир.

Предки ли, потомки - не знаю,
кто стоит по сути за счастьем...
Желтые огни мирозданья светят не одним только нам.
Я вот -справедливость ваяю,
ты же, не меняясь отчасти,
стелишь из обычных моментов красную дорожку к векам

наших недостроенных зданий,
собранных безумьем в кварталы
кем-то облюбованных ночью, видимых лишь им городов.
Солнце надо всем этим встанет,
глянет на мгновенья начала,
плюнуть чтоб устало росою в искренние души садов,

тех, что расцветают лишь утром
в еле уловимом сплетеньи
с чем-то абсолютно дремучим, прячущим листву в тишине.
Проживать своё - это мудро,
прятаться в чужое - везенье,
так что - не беда, если тени снова оживают во мне,

делаясь немного живее
тела и его очертаний.
Как-то же я должен был нынче снова проявиться Отцу!
С пальцами ль на мучившей шее,
с ядом ли в надбитом стакане,
с дулом у виска ль - суть не важно, как прийти в итоге к венцу.

Вот и замираем в любови,
рвущейся в свою инфернальность,
и определяющей душу просто как немой сувенир.
Мы с тобой - одной красной крови.
Встраиваемся здесь в реальность...
Бьемся за несросшийся повод ранить окружающий мир...