Утро. Восемь. Лето. Не жарко

Утро. Восемь. Лето. Не жарко.
Он пришел в королевском синем.
И глаза его цвета сапфира,
Так и манят. Её провоцируют.

Она рядом с ним близко-близко.
"Поцелуй!" - умоляют мысли.
Но скользит равнодушно взглядом.
Он не хочет? А может боится?

Сердце замерло в сладкой истоме,
Застучало так часто-часто.
"Прикоснись!" - умоляет глазами.
"Обними!" -  но мольба напрасна.

Шанс последний его поймать ей,
Мчит вперёд захудалый троллейбус.
Разговоры и мысли, вспять все.
Не надеется, даже не верит.

Лифт несёт, этажи мелькают,
Наконец он на всё решился.
Сладость губ его замирает,
Поцелуем желанье излилось.

Неожиданно и приятно,
Сердце вновь удар пропустило.
И сказал он тогда ей: "Сладко",
И смущение в ней разлилось.

Вдаль идут, не страшны дороги,
Выбирать им не приходилось.
И несут их куда-то ноги,
И желание в мысль воплотилось.

На губах поцелуй остался,
Сердце биться почти перестало.
На вопрос ей в ответ прозвучало:
"Провоцирую?"
"Нет - соблазняю!"