Кто писал о смерти, умер и сам,
потому что слова не спасают тело.
Слова, они, как гирьки к весам,
на которые ржавчина села.
Слова легки, заржавевшей чаши
они не сдвинут, не то усилье.
Такие дела человечьи, наши,
такое слов, а не дел, засилье.
Таков декабрь, застрявший в округе,
слякотный и за горло схвативший.
Где вы, подруги мои и други?
И сам я где, себя не вместивший?
То тут, то там. Одолела проза.
А поэзия спряталась в тень за шкафом.
Ноет ночь, как в пятке заноза.
Утро в окна глядит жирафом.
Кто писал о смерти, умер и сам...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120121909266
Свидетельство о публикации №120121909266
Рецензии