Безликие дни пронеслись, словно стадо.
И чёрт с ними с днями, считать их не надо.
А надо вопросом пронзить небеса:
когда же начнётся удач полоса?
Немало вопросов ещё остаётся.
И чёрт не ответит и Бог промолчит.
А дождь за окном, как припадочный, льётся
и монотоннно по крыше стучит.
Такие дела и зима на подходе.
Откуда-то чёрные белки взялись.
А рыжие не по сезону, не в моде.
На что эти белки мне, впрочем, сдались?
Не держится мысль, где угодно блуждает.
Тревога, рассеянность, что-то не так.
Зима приближается и возбуждает,
в песочнице лет неразменный пятак.
Набросится в белом и мокром прикиде
и влепит в лицо поцелуй ледяной.
В таком она мне представляется виде,
и очень уж вровень с моей сединой.
Безликие дни пронеслись, словно стадо...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120121909151
Свидетельство о публикации №120121909151
Рецензии