Наш дом, этажи, словно ветки,
мы птицы, живущие в нём -
и юный, и взрослый, и ветхий
на юг полетим, отдохнём
от ветра, от белой метели,
привычки считать этажи.
Куда же мы все улетели,
вернулись ли все мы, скажи,
оставшийся в доме, молчащий,
воробушек, живший со мной,
как сердце, стучащее чаще
в слабеющей клетке грудной.
Загара слетит позолота
и выбелит кожу зима,
и только полёты в пролётах
и горе моё от ума -
решёток привычный обычай,
стекло, дождевая вода.
Вся жизнь в переводе на птичий -
лететь, неизвестно куда.
Куда-нибудь так или этак,
кто Сирин, а кто Алконост,
не зная оставленных клеток,
не помня покинутых гнёзд.
на юг
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120121907103
Свидетельство о публикации №120121907103
Рецензии