зимний холст

Не узнаны ни стиль, ни слог, ни почерк -
портрет, пейзаж, возможно - натюрморт.
Всё простенько, без всяких заморочек,
и автор непонятно - жив ли, мёртв.
Бессмертных нет и подлинников мало,
так много зайцев в транспорте земном -
один пришел - залёг под одеяло,
другой ушел - залёг под гастроном.
Ах, зимний холст, декабрьская грунтовка,
тебе хватает цинковых белил.
уже и кисть взята наизготовку,
и автора сюжет закабалил -
пиши, не важно - мёртвый ли, живой ли,
посмотрим всё в Рождественские дни.
Изнаночное счастье - выбор воли,
но выбор ли? Спаси и сохрани
от белого на белом в триединстве.
Узнать бы кто есть кто, и кто в окне
оставил взгляд свой, пристальный и льдистый,
с которым все всю ночь наедине.
Декабрь, музей. крадущийся дворами
тишайший гений - нет его смирней.
И мы переворачиваем раму,
где имя на обратной стороне
всё так же неразборчиво, размыто -
факсимиле под планкой угловой...
Ещё бы нам узнать, а кто же мы-то
у ветра и звезды над головой.