Когда чертишь ты на бегу,
Вокруг себя и ставишь вешки,
Как будто там на берегу,
Остался танец твой безгрешный.
Ты не молила, не ждала,
Вдруг образ сам возник в окошке.
Художник холст нарисовал,
Ты танец свой ему танцуешь.
Ты - не порочна чистота,
Вода скользящая сквозь пальцы.
Но им одним покорена,
К нему тебя, как в омут тянет.
Слепая, молишь ты богов,
Не в силах разорвать оковы...
Как лучик тянешься к нему,
А чувствуешь себя рабыней.
Как странно долог жизни путь,
Чтоб прочитать, воды напится.
Себя в том танце возродить,
В любви слезою не пролиться.
В. Мартьянов 08.11.2020г.
***
© Copyright: Владимир Мартьянов 7, 2020
Свидетельство о публикации №120121905209
Свидетельство о публикации №120121905209
Рецензии
