Мы вновь и вновь прокладываем тропы

Чуть раньше бы найти к себе дорогу.
Чуть раньше бы найти к себе подход...
А получалось как-то понемногу,
шагами мелкими ,да задом наперёд.

Туда, сюда мотало по дорожке,
вперёд, назад, по кругу и в обход.
Запутались следы к себе немножко...
Само себя сидит на месте ждёт.

Зачем такие путанные строки?
Зачем такая топтаная жизнь:
идти к себе по дебрям и тревогам,
и по пустыням выжженным плестись?

Ах, если б знать, что ЭТО было рядом,
себя, быть может, иногда берёг...
Итог в тебе находится наградой,
но ты идёшь за новый поворот...

Мы прыгаем по линиям и тропам...
Мы чуда ждём с надеждой впереди.
По жизненным извилистым дорогам,
идя вперёд, назад ищем пути.

И с радостью себя мы обретаем
в объятиях искрящейся Души.
Мы глупые, наивные не знали,
что путь к себе проходит через жизнь.

Теперь сидим, молчим вдвоём с собою.
Приятно нам друг с другом просто быть...
А ноги от натоптанных мозолей
сильнее начинают ночью ныть.

Ну кто придумал путанные строки?
Зачем заставил далеко ходить?
Мы вновь и вновь прокладываем тропы...
ища ответ на "быть или не быть?"

Фото из свободного интернета.