Кроме стихов, ничего не осталось...
Кроме любви, ни о чем не грущу...
Жизнь - это, что тебе показалось...
Смерть - это то, что по жизни ищу...
Вены гудят, как стальные канаты
где-то меж арок холодных мостов...
Жизнь предлагает пустые утраты...
Смерть - позолоченный ключ от оков...
Радость спрессована в негу погуще,
стелит удаче случайной постель...
Жизнь воздаёт нам Всевышнего пуще...
Смерть же - декабрь превращает в апрель...
Ноты сложились на чистеньком стане
в злую симфонию доброй зимы...
Жизнь заиграет лучами в стакане...
Смерть разольёт нам коктейли из тьмы...
Что остаётся? - Стареть да смеяться
собственным грёзам в накидках ночей...
Жизнь - это повод прийти и остаться...
Смерть - это шанс доказать: ты - ничей...
Значит, за нами лишь маленький выбор:
совесть, богатство, душа да любовь...
Жизнь высекает на памяти глыбах
смерть, в этих глыбах застывшую вновь...
Суббота как воскресенье
© Copyright: Александр Ноцкий, 2020
Свидетельство о публикации №120121902141
Свидетельство о публикации №120121902141
Рецензии