Конец недели. Ночи напролёт
кипит работа в дебрях новостроек.
Спешишь домой, того гляди, польёт.
Копчёный сварщик - драйзеровский стоик
упрямо варит прутья на краю,
чернющего, как сажа, поднебесья.
Когда-нибудь я с ним поговорю,
пока же не выходит, хоть разбейся.
Он там, а здесь, внизу - конец всему,
поскольку не случилось разговора,
и в толк я почему-то не возьму,
на что ему дождинок мелких свора.
На что ему аврал в три смены, дом
и так стоит, как будто судно в доке,
омытое декабрьским дождём,
имеющем небесные истоки.
Там небо - море, там на стапелях
идёт работа вечная, наверно.
Там тёмный гений в поисках рубля,
всю ночь огонь катает в пальцах нервных.
Сигнальные огни не прячут глаз,
разглядывая эту пантомиму,
и кажется, что в небе водолаз
латает все грехи плывущих мимо.
водолаз
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120121900114
Свидетельство о публикации №120121900114
Рецензии