Я пишу не на том языке, на котором думают толпы...

* * *
Я пишу не на том языке, на котором думают толпы.
И совсем не на том языке, на котором прощусь однажды я.
Ведь пишу я на том языке, на котором думают волны,
Разбиваясь о берег одною из тысяч каждая…

Я пишу не на том языке, на котором две половинки
Говорят через город и в душу друг к другу лезут.
Ведь пишу я на том языке, на котором две половинки
Только дуют на длинную рану по линии среза.

Я пишу не на том языке, на каком проявляют участие
В лабиринте немых оцинкованных коридоров.
Ведь пишу я на том языке, на котором молекулы счастья,
Споря с мозгом, мечтают сбыться без разговоров.

Я пишу не на том языке, чтобы вдруг на его основе
Кто-нибудь спрограммировал Бейсик, и лучше, чем прошлый.
Ведь пишу я на том языке, на котором капельки крови,
Продолжая движенье по венам, мечтают о большем.

Я пишу не на том языке, на котором твердят без запинки
Иностранщину по разговорнику где-то в Турине.
Ведь пишу я на том языке, на котором грустят песчинки,
Растворяясь безликим шуршаньем в бескрайней пустыне.

Я пишу не на том языке, у которого есть звуки,
И совсем не на том языке, у которого есть числа,
Ведь пишу я на том языке, у которого есть руки,
И поэтому ему легче достать до смысла.

Но другим на моём языке – всё чужое, внове.
Удручают приёмы, большие слова мешают…
Почему-то читатели только дразнят любовью,
Но в свой разум стихам пробиться не разрешают…

Я боюсь, что тогда у меня закончатся буквы,
А слова перестанут соединяться в фразы,
Ведь пишу я на том языке, у которого есть руки,
Но который ими не пользовался ни разу.

Но пишу я так не для того, чтоб меня запомнили,
И совсем уж не для того, чтобы уважали.
Я ЖИВУ на таком языке, на котором меня не поняли,
Только я… только я всё равно на нём жить продолжаю.

      05.05.07