Писал о чёрных зрачках в галерее,
о пустынных дорогах почему-то глухого потолка
и о филонящем Морфее,
чья безответственность не позволяет мне уснуть, не отпускает в облака.
Писал о фантомном и неверном свете,
каких-то детях, что уже не те,
о том, что жизнь - строка в навечно закольцованном куплете,
и о несбывшейся мечте.
Я мог писать о поиске и жажде счастья,
о том, что не отдастся Солнце на расправу тёмным силам,
что время - маятник последнего распятья
и о влюблённых в настроении игривом.
Но вот продрогли дорогие города
и всё смеются над обугленной в неверии пехотой;
давайте притворимся, что не видно и следа,
и соль с песком посыпятся на вязкое болото.
Но я не прав, а жизнь права: глядим наверх всё так же с коек,
а здесь - ненужные слова, толпа безликих недостроек,
ничего не значат и не стоят.
Я мог бы
© Copyright: Майкл Дискейн, 2020
Свидетельство о публикации №120121807181
Свидетельство о публикации №120121807181
Рецензии