Пишем мы, конечно, не для славы,
Для души, наверно… для себя,
Мы – как бриллианты без оправы,
Капитаны рифм, без корабля…
Дети погорелого тетра,
Без аплодисментов и наград,
Ничего сегодня, всё – на завтра!
Каждый день… наощупь, наугад…
Нас штормит от рифмы и от строчек,
Стихотворный ветер жжет лицо,
Мало слов? Поставим много точек,
Это ж для себя, в конце концов…
Посидишь, исчеркаешь блокнотик,
Вроде всё сказал, что так хотел,
Строчки в рифму – это как наркотик,
Написал стишок и «улетел»…
Пишем, потому, что нам – «по кайфу»,
Только вот без судий… никуда,
«Чувствует ли пипл эту лайфу»?
Или мысли в полночь ерунда?
Как узнать? Идешь давить на кнопки,
Сеть – души и мыслей зеркала,
Выложишь… нальешь себе две стопки,
Выпьешь и задремлешь у стола…
Пишем мы...
© Copyright: Анатолий Немыкин, 2020
Свидетельство о публикации №120121806954
Свидетельство о публикации №120121806954
Рецензии
Почерк видных поэтов до боли знаком,
Но когда души плачут стеная,
Пишут люди стихи на стене молотком!
Представляете? Я уважаю!
Галина Вильховик 29.01.2021 22:13 • Заявить о нарушении
Но когда души плачут стеная,
Пишут люди стихи на стене молотком!
Представляете? Я уважаю!
Галина Вильховик 29.01.2021 22:13 • Заявить о нарушении
Поэт? На стене? Молотком? Нет не слышал!
А люди – да, могут… ну, что с них возьмешь?
Когда от стенаний «поехала крыша»,
И все, что вокруг неприкрытая ложь…
Когда наплевать в безразличном угаре,
На то, что творится в прокисшей душе,
Мы рубимся в кровь и в протестном угаре,
Нас сносит в кювет на крутом вираже!
Поэт? На стене? Молотком? Не припомню…
Цветочки, погода, потерянный рай.
Я крик приглушаю табачной ладонью,
От боли, что бьет через жизненный край…
Есть строчки на мраморе прошлый событий,
Но шрамы на сердце, наверно важней,
Все больше и больше настенных граффи’ти,
Все меньше вокруг настоящий людей!
Анатолий Немыкин 30.01.2021 14:06 Заявить о нарушении
А люди – да, могут… ну, что с них возьмешь?
Когда от стенаний «поехала крыша»,
И все, что вокруг неприкрытая ложь…
Когда наплевать в безразличном угаре,
На то, что творится в прокисшей душе,
Мы рубимся в кровь и в протестном угаре,
Нас сносит в кювет на крутом вираже!
Поэт? На стене? Молотком? Не припомню…
Цветочки, погода, потерянный рай.
Я крик приглушаю табачной ладонью,
От боли, что бьет через жизненный край…
Есть строчки на мраморе прошлый событий,
Но шрамы на сердце, наверно важней,
Все больше и больше настенных граффи’ти,
Все меньше вокруг настоящий людей!
Анатолий Немыкин 30.01.2021 14:06 Заявить о нарушении
Попробуйте принимать людей такими, какие они есть, может станет легче. Не думаю, что вас жизнь бьёт как-то по особому, не так как всех.
А насчёт молотков, юмор.
Галина Вильховик 30.01.2021 16:38 Заявить о нарушении
А насчёт молотков, юмор.
Галина Вильховик 30.01.2021 16:38 Заявить о нарушении
Принимать подлецов и воров такими как они есть? Благодарю покорно... А насчет жизни, классика гласит, что это только счастье бывает одинаковым, а каждый человек несчастлив по своему. :-) А если серьезно, то да... бьет по-своему!
Анатолий Немыкин 30.01.2021 17:00 Заявить о нарушении
Анатолий Немыкин 30.01.2021 17:00 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.